Uma semana, como se estivesse morta,

Como plantas que não foram cuidadas,

Sou uma falecida horta.

Desanimo que não acaba,

Vida que para em pensamentos,

A chuva cai, e para esconder-me, não tenho aba.

Sem inspiração para escrever,

Sem sentido o meu poema,

Será que eu posso correr?

Preciso terminar,

Não tem sentido meu escrever,

Talvez conforto eu encontre em meu chorar.

Carol Bernardes 05/03/2010